Осень. Ночи стали холодны.
И уже отчётливо видны, 
можно говорить: 'Не за горами' 
дни, когда завалены снегами 
крыши и дороги и дворы.
Пользуются спросом топоры.
У забора свалены дрова.
И звучат не летние слова: 
'печь', 'лопата снеговая'.
Уж готова шапка меховая 
и подшиты старых два пима:
На пороге Матушка Зима.

*
Милая, ты от меня устала?
Или виновата в том привычка?
Ты меня любимым называла:
Упорхнула как из клетки птичка.

Улетела. Не спешишь вернуться.
Тут зима, а ты устала мёрзнуть.
Мне в твоих объятьях не проснуться 
и с тобою не глядеть на звёзды. 

Неужели так вот и прервётся 
песня сердца ставшая биеньем.
Та, в которой о любви поётся 
с нежностью, желанием, с волненьем.

Милая, ты от меня устала?
Или виновата в том привычка?
Ты меня любимым называла:
Упорхнула как из клетки птичка.
*
Кто у Судьбы поводырём?
Она слепа и равнодушна, 
подсказкам Случая послушна, 
а мы за нею вслед идём.

Она безглазая ведёт, 
сама не ведая куда.
А Время денежки-года 
у нас бессовестно крадёт.
* 
Как же быть? 
В душе моей сумятица.
Дать остыть 
любви, не волен я.
Не сдержать. 
Помимо воли катится 
не понять 
куда, судьба моя.

Одному 
известно богу что получится.
Обмануть 
твои надежды я боюсь.
И гореть 
в огне душе моей и мучится.
И стоять 
волнуясь, на краю.